A Piscina do Condomínio — À Meia-Noite, Sem Testemunhas

O calor de janeiro em Belo Horizonte não perdoava. Lúcia deitou na cama do apartamento novo, o ventilador girando sem conviction, o suor escorrendo entre as omoplatas. Três semanas morando ali e ainda não havia trocado duas palavras com ninguém além do porteiro. A mudança de São Paulo havia sido uma decisão impulsive — ou talvez a única decisão sensata que tomara nos últimos anos. O divórcio deixara um gosto amargo e uma vontade estranha de recomeçar do zero, longe de memórias que insistiam em não apagar. O calor excessivo tem esse poder de despir as defesas — e nem sempre é só a temperatura que sobe.

Água No Escuro

São e meia da manhã. O silêncio do condomínio era quase ensurdecedor. Lúcia levantou, vestiu o maiô preto que comprara por impulso na semana anterior e desceu a escada de serviço. A piscina ficava no fundo do prédio, escondida entre palmeiras anãs e uma iluminação fraca que pintava a água de azul esmeralda. Ninguém lá. O regulamento dizia que fechava às dez, mas quem iria fiscalizar num calor daqueles?

Entrou devagar. A água estava morna, quase na temperatura do corpo, e envolveu-a como um abraço demorado. Nadou algumas braçadas de costas, olhando para as estrelas que furavam a luz poluída da cidade. Pela primeira vez em meses, sentiu que a respiração encontrava um ritmo próprio, sem pressa, sem ansiedade. O som da água batendo nas bordas era a única trilha sonora.

Foi quando ouviu o rangido da portinha de ferro.

A Vizinha da Torre B

Lúcia parou no meio da piscina, o corpo até o peito submerso, os olhos fixos na silhueta que apareceu no vão da porta. Uma mulher. Magra, cabelo encaracolado cortado no ombro, segurando uma toalha branca e um isqueiro. Acendeu um cigarro antes mesmo de fechar a porta, a brasa vermelha piscando como um olho cúmplice.

— Desculpa — disse a mulher, sem realmente parecer arrependida. — Também não aguento mais o calor.

— A gente tá no mesmo barco — respondeu Lúcia, surpresa com a própria naturalidade.

A mulher se apresentou como Clara. Morava na Torre B, apartamento 804, e trabalhava como arquiteta. Trinta e dois anos, divorciada há dois — detalhe que mencionou com um sorriso torto, como quem conta uma piada que só ela entende. Juntou-se à piscina com a calma de quem já havia feito aquilo dezenas de vezes. A água subiu pelo seu corpo esguio, e Lúcia notou, quase sem querer, a curva dos quadris e a tatuagem de uma flor que subia pela costela, sumindo sob o tecido do biquíni.

Conversaram sobre o prédio, sobre a vizinha barulhenta do quinto andar, sobre o padeiro que abria cedo demais. Assuntos pequenos que pareciam conter, nas entrelinhas, uma curiosidade maior. Clara tinha um jeito de olhar de soslaio que fazia Lúcia sentir o estômago encolher — não de fome, mas de expectativa.

O Toque Não Planejado

— Tens uma tatuagem bonita — disse Lúcia, sem pensar muito nas palavras. — A flor na costela.

Clara sorriu e virou o corpo levemente, como quem oferece o braço para alguém examinar um relógio. A tatuagem era um hibisco vermelho, os contornos feitos com precisão cirúrgica. Lúcia esticou a mão e tocou a borda da flor com a ponta dos dedos. A pele de Clara estava quente mesmo debaixo d’água.

— Fiz quando saí do casamento — disse Clara, a voz mais baixa agora. — Cada pétala era uma coisa que eu queria deixar para trás.

— Funcionou?

— Funciona enquanto a gente não volta a buscar.

Os olhos se encontraram. O silêncio entre as duas era diferente do silêncio de antes — não vazio, mas carregado. Clara não recuou quando os dedos de Lúcia deslizaram da tatuagem para a pele lisa da cintura. O ar noturno cheirava a cloro e jasmim, e o calor, de repente, tinha outra origem.

— Não costumo fazer isso — sussurrou Clara, embora não estivesse se afastando. Pelo contrário: sua mão encontrou o pulso de Lúcia debaixo d’água e apertou levemente, como quem testa se algo é real.

— Eu também não — disse Lúcia, e sentiu que aquela era, talvez, a primeira verdade que dizia sem medo desde a mudança.

Clímax da Noite

O que aconteceu depois não teve pressa. Clara aproximou-se na água, os corpos flutuando um em direção ao outro como se a gravidade tivesse decidido funcionar de forma diferente ali. O primeiro beijo foi breve — um teste, uma pergunta feita com os lábios. Lúcia respondeu como quem há muito esperava ser perguntada alguma coisa que importasse.

Os beijos se aprofundaram. A água fazia os corpos deslizarem com uma facilidade que em terra firme não existiria. As mãos de Clara subiram pelas costas de Lúcia, desenhando caminhos que o maiô preto deixava descoberto. Os lábios de Lúcia desceram pelo pescoço de Clara, encontrando o sal da pele e o perfume que resistia à água — algo cítrico, bergamota talvez, uma nota que ficaria gravada na memória.

Clara tirou o cabelo molhado do rosto e riu baixinho. — O porteiro devia ter câmera aqui — disse, mas seus olhos diziam que não ligava. Lúcia cobriu a boca dela com um beijo mais longo, mais insistente, e Clara deixou escapar um som que não era exatamente uma palavra. Nem toda curiosidade nasce de inocência — algumas nascem de um reconhecimento instintivo.

Os corpos se encontraram no canto mais fundo da piscina, onde a luz quase não alcançava. As mãos exploraram com uma curiosidade que misturava novidade e necessidade — aprender o contorno de cada costela, a textura da pele atrás da orelha, o modo como a respiração mudava quando os dedos encontravam o lugar certo. Clara falava em sussurros fragmentados — afirmações que soavam como preces seculares. Lúcia respondia com a boca, com os dentes, com a pressão das coxas.

O orgasmo veio como uma onda — lento primeiro, depois avassalador — e Clara agarrou a borda da piscina com força suficiente para escurecer os nós dos dedos. Lúcia a segurou pelo quadril enquanto o corpo tremia, sentindo cada contração como se fosse sua. Depois foram as duas, juntas, num ritmo que a água e a escuridão protetora permitiam.

A Manhã Depois

Acordei no meu apartamento — pensou Lúcia, já deitada na cama, olhando para o teto. Foram quatro da manhã quando subiram juntas, com a desculpa de que o frio do ar-condicionado seria melhor que a madrugada na rua. Clara tinha sugerido café, e Lúcia tinha dito que sim, claro, amanhã, qualquer horário.

Quatro horas depois, o despertador tocou. O calor voltara, o ventilador continuava girando sem conviction. Mas algo no corpo de Lúcia estava diferente — uma leveza que ela não sentia desde antes do divórcio, desde antes de decidir que estava bem em ficar sozinha.

O celular vibrou. Mensagem de número desconhecido: «O café é às 10. Torre B, 804. Traz aquele bolo que o padeiro faz. E o maió.»

Lúcia sorriu e digitou: «O bolo, sim. O maió, a gente vê.»

Olhou pela janela. A piscina lá embaixo estava vazia, a água parada refletindo o sol da manhã. Parecia impossível que aquela mesma piscina, horas antes, tivesse guardado um segredo daquela dimensão. Mas guardou. E Lúcia tinha a sensação de que aquela era apenas a primeira de muitas noites em que o regulamento seria quebrado.

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